TODO PASA

LETRAS DEL VIENTO PRESENTA: PERFORMANCE LITERARIA “SON 8 LOS LOCOS” hugo astete clara castillo laura clausen mirta del pino coca di mássimo norma donoso josé durán lizy gonzalez luis Ibarra philemon verónica jara patricia jiménez laura malatesta cecilia maldini miguel mellado darío mosso matilde novakovich cristina nuñez rodrigo quintero poesía – cuentos - libros-música-teatro-danza-presentaciones-fotos-diapositivas-power point- presentación de libros Conduce ROSSANA BACARILI Invitados CLAUDIA PAEZ - NELSON CEBALLOS - SILVINA VILLANOVA- MURGA SALESIANA VIERNES 5-6-09 20.30 HRS. Sala de conferencias Complejo Cultural - J. Ingenieros 60 – Río Gallegos

"Hay que volverse sordo, y mudo y ciego" para cruzar la calle de los desamparados que conviven a diario con la muerte y no le temen. Hay, además, que ser de piedra para que nada lastime tu cómodo vestido. Cuando hayas cruzado la frontera de ese país negado, sucio, misterioso, inexistente para algunos, verás con qué coraza enfrentas otra vez la luz de la mañana nueva, con cuáles ojos miras, con qué manos saludas, con qué vara te mides, con qué palabras cuentas.

El 16 de abril el grupo literario Letras del Viento cumplió ocho años de actividad ininterrumpida. Recuerdo que era una tarde de sábado en que nos reunimos unas pocas personas en el café Java, hoy café Central, (Patricia, Cristina, Mario, Natalia) y allí, luego de una amable charla, decidimos formar un grupo abierto a las inquietudes literarias de todo el que quisiera sumarse. La consigna era perder el miedo a mostrar lo que escribíamos, y que tal vez se mantenía secretamente guardado en un cajón de nuestras casas. Faltaba un espacio así en la ciudad. Hacía poco que la municipalidad había iniciado un taller a cargo de Pablo Lorenzo y de Mario Petroff, y los primeros meses nos reunimos en el Centro Cultural Ravallo, de San Martín y Alberdi. Luego, ya constituidos como grupo, trasladamos la reunion de los sábados a la biblioteca Ciudad del Nombre de Jesús, sita en Mascarello 80. Era un ámbito ideal para la creación literaria. Recuerdo que el nombre de esta biblioteca despertó nuestra cur...

Una mujer morena camina por el campo, rumbo al mar. Su quillango le pesa en los hombros, como la vida que lleva dentro suyo. En los cerros habitan las flores silvestres y las piedras resaltan a la luz de la mañana. Hoy será la última luna y ella lo sabe, pues lleva la cuenta. No sabe cómo pero intuye que mañana será el día. Ella conoce el nombre de todos los pájaros y de todas las flores silvestres. Ha elegido un nombre de flor si es hembra y uno de pájaro si es varón. Ella sabe también el nombre del guanaco y del zorro, pero esos nombres no le gustan para su primer hijo. Sabe también que se termina la estación de las flores y que luego el campo se cubrirá de hojas muertas y luego de nieve. Es bueno el sabor de la nieve blanca, pero no le gusta el frío en los pies. Ha llegado el tiempo de parir y ella sabe que sufrirá, ha visto a otras mujeres hacerlo. También ha visto a la hembra del guanaco parir y amamantar a su cría. Ahora camina muy atrás del resto de la tribu, sola, avanzando pas...

Si hay un tipo de personas que detesto, es el ventajero. Ese que aprovecha el mínimo resquicio para meterse y usar todo lo que tenga a su alcance para su propio provecho, en cualquier ámbito. Y ese tipo de personas es el que aparece cada vez que vamos a pagar algún impuesto o factura, y nos cansamos de esperar nuestro turno, media hora, una hora o a veces más. Sobre todo ahora que Río Gallegos está colapsado por donde se lo mire. Si vas al correo, si vas a Servicios Públicos, a telefónica, a pagar la tarjeta, a los supermercados y ni hablar de los bancos. De pronto cuando crees que te toca por fin llegar a la ansiada ventanilla, aparece la madre con el niño en brazos. Por lo general es un niño que bien podría mantenerse en sus propios pies o sentado en una silla, no necesariamente en brazos de su madre, de su padre o a veces de sus abuelos, pero ahí está, erigido como espada de vencedor (pobre niño, usado para tal propósito). Si no es la madre con el niño, ...

lo que han visto sus ojos? ¿Quién ha de preguntarle por los vastos territorios que ha volado? Siempre vuelvo a mi bosque. Ya no se escucha el rumor de las hojas ni el canto de las aves. Solo el silencio avasallante y a veces el murmullo cruel del viento, que sigue estando ahí como eterno custodio milenario, por siempre y hasta tanto otro bosque renazca de la piedra y el barro, hasta tanto otros pájaros canten, hasta tanto...