TODO PASA

Los pobres mueren en las calles, en los hospitales, sucios, desangrados, explotados, solos, aplastados. Han puesto el pie en el peldaño equivocado mueren tristes hinchados enfermos los pobres mueren de una manera diferente se culpan, se suicidan, no soportan el dolor de la vida alguien los llora, siempre alguien llora

Hoy planté un arbolito. Es un pequeño pinito, nuevo como el año y tan verde y debilucho, que da lástima, y no sé si es epoca de transplantar o si resistirá los embates del clima de este sur. Frío-lluvia-calor-viento y todo en el mismo día, ni sé si los gatos o perros vagabundos lo mirarán crecer con indiferencia. En todo caso, el próximo año a esta misma hora les cuento qué ha sido de mi árbol y de mi año.