TODO PASA

I Demasiadas vidas se juntan en un sueño demasiados pedazos de nuestra existencia muchos momentos rescatados del olvido pero lo maravilloso es que solo recordamos los destellos. II Hay un momento en que vuelves a ese lugar en que fuiste feliz aunque solo habite en tu recuerdo o en tus sueños. III Hay un instante ciego en la noche y un destello en el medio del día un amanecer con tanta luz que ciega y buscamos a tientas la salida. IV Es ese miedo reflejado en tus ojos es la mueca inmóvil de tu boca es el acelerado latir del corazón es la quietud que envuelve la espera es el tic-tac de la respiración del tiempo. V Acaso un estallido una partícula un aullido en el escándalo de la naturaleza quizá ya todo voló por el aire y no nos dimos cuenta y tanta mentira se ha vuelto cierta quizá ya estamos del otro lado de los sueños

Pájaros negros Transmutarse  en un pájaro negro Morir  de frío Sobrevolar  el fuego  sin patria ni consuelo. Y extender  las  alas hacia el sol hasta quemarlas. Hilo de baba al trasluz del sol esa minúscula semilla que comieron los pájaros. ¿Dónde habrá de caer  mi semilla? ¿Será regada, bien recibida, multiplicada? ¿O serán los mismos pájaros picándome, comiéndome, haciéndome parte de su ser dejándome sin ojos otra vez, sin alas? En la basura encontré  los  pedazos. De la basura rescaté  mis pedazos. Y supe que los perros se comen a los pájaros y que los pájaros se comen a los sueños y que los sueños se comen a los hombres y que los hombres mueren junto al fuego. Otros como yo me esperaban.  

Anoche soñé que me iba a morir. Un enorme colectivo atravesaba a toda velocidad unas vías de tren y yo podía ver como venía directo a mí. Mi primera reacción fue salir corriendo hacia adelante, pero no fue suficiente el tiempo que tuve para hacerlo. Supe que esa mole caería sobre mí y eran mis últimos instantes de vida. Pero no tuve miedo ni pavor, solo sentí una desconocida aceptación. Si la muerte es algo que se acepta en el último instante tal vez no sea algo tan malo. Al menos para el que muere. Y pensé en mis hijas. Luego me desperté.

Ayer vimos con Ema una peli argentina. Un cuento chino, con Ricardo Darín e Ignacio Huang. Nos pareció muy divertida y muy humana. Nos reímos mucho. Me gustó mucho la actuación de Darín aunque generalmente no es así, pero me conmovió especialmente la actuación del chinito. Sin hablar una palabra de español, nos conquistó por igual a Ema y a mí. Hay una escena en que Darín, desesperado por ubicar con sus parientes al chino que le cayó de regalo, va a la Embajada china. Allí hay una enorme foto de la muralla china. Hermosísima foto. Le conté a Ema que la muralla se ve claramente desde el aire, desde muy alto, como si fuera una viborita. Le conté que la hicieron miles de hombres esclavizados durante muchos años de trabajo. Que cuando morían los sepultaban en la misma muralla. Que es un camino que atraviesa un enorme territorio, sube y baja por montañas y desniveles. También me gustó mucho la peli porque yo soy una de esas personas que prestan especial atención a las noticias absurdas,

Tres preguntas ¿De qué le sirve a un hombre ponerse del lado de los justos tratar de cambiar la realidad y no callarse? ¿dejar testimonio de su verdad lanzar sus palabras al viento y verlas escurrirse como arena en la zaranda? ¿De qué le sirve si al final se queda solo con un dolor y ninguna palabra cuando es  su propio corazón el que lo traiciona?

VII Nuestra piel, nuestra cárcel. Nuestros ojos, las alas que permiten el vuelo. Nuestra mente, el cielo donde ningún barrote nos encierra. VIII Largos como serpientes son los días, viscosos, retorcidos, Sin nada que acaricie su superficie Salvo el fuego que intenta destruírlos. Demasiadas imágenes Demasiados estímulos Para llenar un día. Caerá la noche Dormirá también la sierpe bajo su manto. IX 29 de febrero estoy transitando un día hecho con sobras con retazos de horas de otros días. un día que viene roto parchado, herido, con costuras, con hilos.