miércoles, 1 de junio de 2011

Otro más

Ha muerto otro hombre en mi ciudad. También ha optado por el suicidio. Ayer fue un niño de veinte años. Hoy un hombre de treinta y cuatro. Y mañana será uno de cuarenta o de cincuenta y la manera de hacerlo será igual o parecida.
Seguiremos sacando nuestras propias conjeturas. Diremos que fue un cobarde. O que fue un valiente, porque para tomar esa decisión se necesita coraje.
Diremos que quiso castigarse él, o que quiso castigar a quienes no lo supieron contener, a su esposa, a sus padres, a su familia. Que no tuvo amor, que perdió el amor.
Diremos que la pobreza es triste, que la explotación es cosa habitual, que los alquileres están por las nubes y que vivir en una pocilga entumece no solo el cuerpo, sino el alma.
Que en Gallegos hace demasiado frío. Que la sociedad es cerrada, egoísta, competitiva. Que no se avizora un futuro más prometedor. Que es muy difícil cambiar las cosas.
Que lo mas urgente es la muerte.
Que lo acostumbrado será nuestra indiferencia.

martes, 31 de mayo de 2011

Flores de Calafate


ULTIMOS INTENTOS

En el fondo todos somos árboles y nuestro sitio en la tierra es y será solamente el que tendremos en nuestra propia sepultura.

Nuestras ramas brazos habrán pasado por la vida sosteniendo pájaros niños o mascotas, con la misma intención del árbol.

Y nuestros pies, solo habrán sido raíces que trazaron una única línea en todos sus desplazamientos para por fin detenerse en ese sitio, en el que seguiremos siendo raíz, abono, semilla.

Ese lugar del que de alguna manera siempre regresaremos.

21.3.11

Uno se instala en la imagen del sueño

Y se envuelve en su atmósfera

Sufre

Siente

Revive allí

Vuelve a habitar esos lugares

Una y otra y otra vez

Hasta sentirlos parte de su vida

Y aun asi insistimos en creer

Que los sueños solo son

Producto de la imaginación

Mezcla caprichosa de recuerdos

Propios

O ajenos

30.3.11

A veces me sorprendo

de sentirme viva sólo en sueños

Allí me tropiezo con otros sentimientos

Al despertar

vuelvo a sentir que soy de hierro

Algo ha pasado

para dejarme inmune

Indiferente

al decurso de la vida

Algo cuya respuesta busco en un sueño.

30.4.11

Hemos vivido tantos eneros

Y aun así nada aprendimos

Seguimos viendo llover

Por la ventana

Sin usar el poder del hombre

Que hizo llover

Solo nombrando la lluvia

Y que hizo florecer la rosa

Solo imaginándola

8.4.11