TODO PASA

Inseguridad. El tema que sigue siendo una moda y no una busqueda de reflexión (Dedicado a todos los pibes y las victimas de asalto que mató la sociedad) Hace algunos dias hubo un hecho en San Martin donde murieron dos pibes de 16 y 18 años en un "hecho delictivo".Como no escuché reflexionar a ningun periodista sobre estas muertes y al saber que algunos de esos muertos podria haber sido yo y/o algunos de los tantos amigos que viven en el mundo marginal, y al sentir en mis ojos una agria sensación de tristeza por la muerte de estos chicos y una rabiosa impotencia por lo ignorante que es nuestra sociedad, quiero escribir algo al respecto... No es casualidad, no es un libre albedrio, no es una elección, mucho menos voluntad, la marginación es consecuencia, causa y efecto, explosión desencadenada. Tendría doce, quizas trece años cuando pude ser testigo de como un policia ejecutaba a quemarropas a un "pibe chorro"conocido de

El jueves 13 de diciembre tuve el gusto de compartir el último programa de Alba Esperón y Oscar Canto, "Palabras Cruzadas", en la FM Río Gallegos, 98.9 del dial, junto al poeta Jorge Curinao y al profesor Miguel Auzoberría. Palabras Cruzadas en un programa donde se charla de literatura, en un ambiente ameno y distendido. Muchos autores han compartido la mesa de Alba y Oscar, y han podido explayarse acerca de sus libros, sus versos, sus sueños, sus comienzos. Jorge Curinao presentó su libro próximo a editar, "Cactus", Jorge feliz con la diagramación que le hizo Sergio di Leo, con el prólogo de Analía Pozzi, y con la posibilidad de editar en La Plata, con Aurelio Ediciones. Contó su último viaje a Comodoro donde presentaron Peces del Desierto, esa hermosa plaqueta a cargo de Luciana Mellado y Jorge Maldonado. Por mi parte, hablé de mi modesta edición de "Paréntesis", mi último libro de poesía. Una edición local, limitada, preparada exclusivamente para presen

Este pajarito cayó desde el techo de mi casa. Para preservarlo de los gatos, lo metimos en una jaulita y lo alojamos una noche en casa. Al otro día fue rescatado por su familia.

A veces hace falta la porfía del árbol, que resiste los embates del tiempo, extendido, delineado, disfrazado de viento, tempestad, calendario. Hace falta asirse a la raiz, extender los dedos como garras, anclar los pies y liberar las alas.

La mujer la gran paridora la madre la puta la que no puede dejar de abrir las piernas para amar para parir para morir la víctima la que busca su muerte la que es capaz de amar al que la mata la que todo disculpa porque quien la puso sobre la tierra tenía un solo propósito para la hembra. Incubar, expulsar, acunar para que la vida no se detenga aún cuando su corazón quede deshecho aún cuando solo tenga hijos sin padre sin crianza sin oportunidades pero hijos al fin que serán útiles al propósito del que te puso aquí sólo para cumplir la mujer la paridora no protesta no se queja enjuga la sangre de su boca rota la mezcla con su otra sangre y calla y baja la mirada para que el macho dominante siga por los siglos de los siglos llevándola de los cabellos como hicieron los primeros cavernícolas. Aún no existía la palabra pero ya existía el único lenguaje que aún persiste: el puño en la cara el puntapié la herida propinada para que la bestia bendecida con la maternidad la dueña del milagro de

El paisaje maravilloso sigue acompañando, dispuesto a dejarse disfrutar por quien sepa hacerlo, por quien quiera sentirse parte de él. El paisaje no sabe de ausencias.

¿Y por qué no ha de tocarte la muerte? ¿y por qué te va a dejar pasar? Si sólo ella puede darte esa paz y ese silencio. Si sólo ella puede redimirte de todas tus miserias y apartarte de los cuervos que te rodean. Si sólo ella puede parirte de nuevo.

La única certeza, la que nos iguala, es también la que mas tememos.

Porque hoy sé, igual que tantos, que lo que soy es el resultado de muchas que fuimos. Las que vuelven en sueños y se repiten en gestos. Las que me habitan.

El enfoque era hacia la luz. Y la luz era la certeza. Y la certeza era el círculo y estábamos adentro. Era como atravesar el viento tomados de la mano. Para dejar de oír ese sonido y del otro lado del viento, extrañarlo.

Vértigo. Eso es lo que sentimos cuando recorremos con un dedo el almanaque. ¿Ya estamos en octubre? Y nos alegramos de que pase el año, sin darnos cuenta de que se va la vida.

Cada mañana volvemos de los sueños. Es como si hubiéramos estado allí una vez.

Habladurías con Cecilia Maldini “Nel silenzio stava la poesia” Con diversas obras editadas y la participación en otras tantas, Cecilia Maldini es una de las autoras de nuestra provincia que más ha expuesto su trabajo, sea a través de sus poesías o relatos. Hace unos años, ganó el concurso Mi Primer Libro en el género Cuentos, y obtuvo el segundo puesto en Poesía. Pero además ha sido seleccionada para diversas obras publicadas en nuestro país y también en Chile, donde un texto suyo fue uno de los elegidos por el jurado del concurso “Chile con mis Ojos”. Eso le valió una alegría inmensa, ya que la señal internacional de TVN suele emplear en sus promociones el texto que ella escribió sobre Salvado HABLADURÍAS | Sabado 24 de Julio de 2010 Podés conocer más de Cecilia Maldini visitando su blog (http://todopasa-ceci.blogspot.com). 1 de 6 Por Claudio Alvarez viscerales20@hotmail.com.- Quien haya tenido la posibilidad de hablar con Cecilia Maldini, sabe que es una persona dueña de una

IX Si como el mar has socavado en mí a manera de lluvia de sal de arena ¿De qué te quejas? Si como flecha me has herido tantas veces y aún conservo en la piel tus cicatrices ¿Por qué maldices? X Todos íbamos a hacer el viaje pero no sabíamos adonde ir. Todos íbamos a tomar ese tren que sólo marcha hacia adelante no dobla en las curvas no retrocede ni para en el andén. Todos vamos a tomar ese tren todos vamos a hacer ese viaje. XI Hay en el aire millones de palabras encolumnadas como el más prolijo de los versos. El diamante trocado trastocado seco, sucio, vano, como el huevo de paloma roto en la palma de la mano que por querer cuidar hemos dañado. Hay en el aire una sensación de culpa y asco que cuesta tanto quitarse de las manos. XI En el silencio estaba el poema y cabía todo en él. El universo el fuego