TODO PASA

La presidenta de la Biblioteca Popular Ush-Guent, tuvo la feliz idea de invitarme, junto a Jorge Curinao, a presentar nuestros libros en las instalaciones de la Biblioteca, el día 23 de septiembre ppdo. (En la foto junto a Jorge Curinao, Nelida Soto y Cristina Nuñez). Estuvieron invitados dos grados -3ero. y 5to.- de la Escuela 11 y la Escuela 33. Aproximadamente 50 niños, que durante casi dos horas nos escucharon atentamente y nos hicieron infinidad de preguntas. Una de las preguntas más recurrentes era si los escritores ganaban mucho dinero y otra si escribir un libro era una decisión que se tomaba tajantemente, partiendo desde el título ("cuando vos decidiste escribir un libro que se iba a llamar todo pasa...") y otras preguntas muy simpáticas por el estilo: -¿Que se te metió en la cabeza cuando empezaste a escribir tu libro? -¿Alguien leyó tu libro? A lo que respondí entre risas -Espero que sí, que alguien lo haya leído. Lamentamos decirles a los chicos que los escritores

Presentación de mi Libro "El Fantasma de Cabo Virgenes y otros Cuentos" en diciembre de 2005, en la foto junto a Carlos Besoaín, Sergio Di Leo y el Intendente Lic. Héctor Roquel.

Una extraña enfermedad se difundía por la estepa, viajaba enancada en el viento, se pegaba al pelo, a la ropa, a la suela de los zapatos. Se escabullía en la trama de las sábanas y los manteles, se adhería a la viscosidad de las ventanas. Se cocinaba en las hornallas de las estufas patagónicas, y vuelta ceniza, volvía a ser partícula viajera que penetraba en los cerebros sin que nos diéramos cuenta. Un día todos estábamos enfermos, sin saberlo. Todos habíamos saboreado con nuestra lengua una insignificante porción de la enfermedad, la que nadie llamaba por su nombre, tal vez porque aun se desconocía el mismo. Así fueron sucediéndose extraños hechos en el pueblo. Extraños para los que lo veían de afuera, no así para nosotros, inmersos protagonistas o indiferentes espectadores de ellos. El día que el niño robó el cadáver momificado de un bebé fallecido hacía sesenta años, nos asombramos apenas. El niño jugaba a la muñeca con los restos de un ser humano que alguna vez tuvo nombre y una

Nocturno – Oliverio Girondo “A veces se piensa, al dar vuelta la llave de la electricidad, en el espanto que sentirán las sombras, y quisiéramos avisarles para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones, y a veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas, tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes como un gato o como un ladrón. Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo, y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme.”

LOS MUERTOS ESTAN TRISTES Los muertos están tristes porque están solos callados dolidos olvidados sin posibilidades de cambiar de apariencia o hacerle una mueca al sol que los molesta. Están tristes porque ya nunca mas serán los mismos que ríen desde el retrato porque se han quedado sin posibilidades de hacer nada. Sin embargo a veces he querido estar así como ellos, quieta, callada, en silencio, sin cambiar de postura mirando fijo para siempre. NO ESCRIBAS EN LA ARENA No escribas en la arena porque han de venir algunas manos húmedas de lluvia o de llanto que borrarán tus huellas por la vida y también tus palabras. No escribas en la arena porque ha de venir un viento huracanado a derribar castillos débiles y falsas fortalezas levantadas. No escribas en la arena porque mañana cuando quieras que lo demás recuerden algo tuyo solo rescatarán entre sus dedos restos de mar y arena. EXCUSAS Destierro piedras blancas en mi exilio que simbolizan y recuerdan el desalojo sufrido. Me he quedado si

Desde el 26 al 30 de agosto 2008 se celebró en Punta Arenas, Chile, el Primer Encuentro Latinoamericano de Escritores en Magallanes, "Violeta Ulloa de Fernandez", organizado por AFELIRE Agrupación Femenina Literaria Regional. Algunos de los escritores presentes fueron: María Ahumada y Gledy Diaz, de Calama, Sergio Neira, de Concepción, Ricardo Ponce, de Coquimbo, Mirta del Pino y Cecilia Maldini de Río Gallegos, Argentina, Eliana Arteaga, de Perú, Magdalena Fuentes Zurita y Lilian Pinto Duran, de Santiago, Nélida Baros, Hilda Olivares y Miryam Marín, entre otros. Se realizaron presentaciones de libros, visitas a escuelas y radios de la localidad, bautizos de libros. En las Torres del Payne, en una ceremonia muy emotiva, se hizo la presentación y el bautizo de los libros de Ricardo Ponce y de Magdalena Fuentes Zurita. En el camino hacia El Payne, la comitiva se detuvo en un lugar denominado "Tres Pasos", en el que existe un busto en homenaje a la gran poeta chilena G

TIERRA Y AGUA Cuando los poderosos urden nuestro destino y arrasan nuestros sueños y esperanzas y nos sacude el ritmo loco de los hechos y adivinas que las fuerzas no te alcanzan... en momentos así aférrate a tu mundo y sentirás el universo que te abraza. Cuando observes que todo se derrumba que te ajustan, te controlan, te degradan y te sientas solo, triste y abatido con un hueco en el alma acongojada, aférrate sin miedo a tu pequeño mundo y te sorprenderá la fuerza allí encerrada. Cuando te abandonen y te ignoren y creas que has perdido la batalla, rodéate de amor, de las pequeñas cosas que son las únicas que importan... ¡Levántate del barro con orgullo! después de todo, es nada mas que tierra y agua... Cecilia Maldini Poema del libro TODO PASA

AL PRINCIPIO ¿Cuál habrá sido tu verdadero nombre, rosa, antes de que tus pétalos se unieran y se adueñaran de todo el color y la hermosura? ¿Y quien ha sido el que te ha nombrado rosa, y no cometa o luciérnaga, o lámpara o campana? No imagino tu verdadero nombre, aurora, cuando allá en el principio el primer hombre despertó y sonrió ante tu claridad alucinante... Y el verdadero nombre del amor cuando lo sintieron por primera vez dos corazones, sin entenderlo... ¿Cómo la habrán llamado a esa emoción, al cosquilleo ferviente de la piel, a ese arrebato furioso de la sangre? ¿Cuál habrá sido tu único nombre, paloma, cuando abriste las alas y volaste libre sin temores, antes de que te viera la mirada del hombre? Y el tuyo, mar, que ruges desde siempre y desde el fondo de las profundidades... ¿Y cual sería tu verdadero nombre, Dios, antes de que todos te nombraran?... Y el mío, que no adivino aun cuando esto escribo... Cecilia Maldini Poema del libro TODO PASA

MUJER DE CENIZA La mujer resurge del fuego y con sus cenizas de hace de nuevo. Con un cuerpo de ceniza va por la vida maleable, flexible, herida, aún así de su interior rescata un lugar para el llanto y la risa. Cuando un viento fuerte la deshace en partículas y ya no puede volver a ser un todo se posa en cada cuerpo de mujer a manera de lágrima o adorno. También la lluvia la deshace y la baña pero se junta en un cántaro y canta, a la luz de la luna ella baila, a veces es simple, otras complicada, quiere la paz porque da la vida, ante la muerte no cae de rodillas. La mujer de ceniza se deshace en lágrimas un día volverá de la selva vuelta perdón o culpa hecha ceniza o flama. Cecilia Maldini 22/12/07

La roca Miles, millones de granos de arena formaron la roca. La roca que tomó su mano para defenderse, esa tarde. Tomó impulso y dirección. Sus ojos negros estaban fijos en el animal que gruñía frente suyo. Su lanza, caída a unos pasos. No tenía manera de alcanzarla, pues cualquier movimiento hubiera sido notado por el puma y su segura perdición. Deseó fervientemente que alguno de sus dioses lo convirtiera en grano de arena invisible a los ojos del enemigo. Fundirse con el resto y situarse en el centro de la piedra. El frío que hasta entonces sentía se evaporó. Un calor intenso le recorría el cuerpo y grandes gotas de sudor mojaban su taparrabos hecho de piel de guanaco. Nunca tuvo miedo, lo que ahora sentía era otra cosa. La cercanía de la muerte, su presencia, su olor, su risa. La roca en su mano era su último respiro, lo único que aún lo ataba a la vida. Cordón umbilical hecho de arena y tiempo. La diferencia entre estar vivo y morir. Si no acertaba con la roca de pleno en la fr

Intento ser A veces me viene a visitar disfrazado de vívido recuerdo ese olor a calle tierra mojada de lluvia, ese olor a verde mar, a grito de gaviota, la voz de los amigos que dejamos atrás en otro tiempo irreemplazable… Y se ponen en fila los recuerdos esperando ser llamados por su nombre. Vuelve a nacer el día en que partí por el designio de otros, que con sus actitudes cambiaron mi destino. Yo quise ser maestra como lo fue Gabriela en esas latitudes, y quise ser poeta, tapiz y música, Violeta. No pude ser maestra. Aprendí estando lejos que nada de lo que somos o seremos depende sólo de nuestro anhelo. Hoy desde la nostalgia, intento ser poeta.