El viaje

VIII

EL VIAJE

La vida es el viaje.

Siempre vamos poniendo el pie delante

avanzar y correr sin detenernos

hasta en el mas profundo sueño

vamos cayendo hacia ninguna parte.

Pero sucede a veces

que este viaje resulta interminable.

Entonces,

                        quién pudiera como la mariposa

tener las horas calculadas

tan poco tiempo para no hacer planes

ni regar la semilla del deseo.

                       Dardos azules como una mirada triste

como algunas palabras

gota de néctar que apenas alcanza.

No hay caída

             No hay subida

                      No hay huida posible.

Sólo estamos expuestos al instante presente

                       al instante profundo.

Quién pudiera medir la intensidad del tiempo

y socorrer al hombre

que siempre va cayendo.

Somos, en la caída,

lo mismo que la pluma

                        Sólo un objeto solo

golpeado desde adentro.

Frágil motor de vida.

Impulso involuntario

que nos ha sido dado como un regalo

al que le han puesto precio.

El viaje iguala una lágrima a un océano

El chispazo de un fósforo

a un bello amanecer

o al más feroz de los incendios.

Quién pudiera ignorar

que ha elegido nacer

sólo para seguir cayendo!

El bien  y el mal van de la mano.

Entonces

es la fe la piedra que nos ancla

El sueño es el escape que rompe los barrotes

También me salva que me toques.

                   Tu contacto me salva.

12.7.13